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Déroute

  par André Labrosse 

Il pleut, il pleut énormément, aucune larme.
Vitres aveuglées et pourtant, un sourire imaginé.
Un visage inondé, des gouttes qui fuient l'impossible.
La sagesse de se taire, l'aversion d'une averse continuelle.

Il pleut encore, mon esprit s'endort, vent d'orage.
Malédiction, débauche d'un corps corrompu, le désert.
Noirceur, le tonnerre foudroie mes légères pensées.
Je suis l'inertie, l'incapacité d'un plaisir.

Il pleut, maudite pluie qui me chagrine silencieusement.
Aucune musicalité, le tic-tac de l'horloge, l'horreur.
L'impression de désolation, le suprême de l'acharnement.
Un lit martelé par le désespoir, souffrance d'une vie.

Il pleut, fatigue désordonnée d'une errance sans volonté.
Sortir, offrir sa nudité envers un monde pervers.
Sans broncher, respirer la sagesse d'une nature purifiée.
Il pleut, un foutoir accepté et qu'importe l'ondée.