La page blanche, aucune écriture.
La plume n'ose plus écrire.
Aucun mouvement, aucune aventure,
Le tambour martèle mon désir.

Mes yeux fixent cette page immaculée.
Je panique, le rouge habille ma frayeur.
Aveuglément, je halète, je suis un être satané.
Je tiens solidement ma plume. J'ai peur!

Des voix! Encore des voix! Arrêtez!!!
Feuille non lignée, je crains de ne plus écrire.
Le poète ressent l'absurde, l'immensité.
À quoi bon crier quand tout se déchire!

Les heures passent et la nuit d'encre
S'assèche étrangement d'un mystère.
Le malheur signale cette galère
Un bateau jette son ancre.

À son pupitre, cheveux ébouriffés,
Il attend l'inspiration tant attendue.
Vainement le train piétine la rue.
La feuille demande une envolée.

Malgré le noir, le blanc resurgit encore.
Il se lève implacablement dans une souffrance.
Ses doigts vieillissent… malchance!
Le rideau se referme… plus de ressort.