Ma peine est seule quand Poésie, langage des dieux, s'immisce;
y a-t-il eu des temps heureux?

Je te pleure quand Beauté, d'un statuaire gracieux, s'exhale?
que sais-je de l'invisible?

Nous nous consumons d'inquiétude quand Amour, réel et merveilleux, s'incarne;
pourquoi chaque jour est-il une survie?

Nos accablements sont irrémédiables quand Savoir, qui transforme l'état miraculeux, s'accroit;
avant de mourir aurons-nous contempler les âmes?

Notre souffrance infinie appelle à l'aide quand Conscience, idéal des preux, s'illumine :
comment faire un peu de place au bonheur?